El país.com

       Mientras que la cultura oficial parece diseñar sus estrategias en función del consumo masivo  y la capital nos propone  para el otoño otro empacho de Impresionismo con el que asegurase las largas colas de visitantes de la temporada pasada, Cristina García Rodero ha manifestado hoy mismo en Santander, según publica elcultural.es, que encuentra dificultades para exponer su nuevo trabajo, Entre el cielo y la tierra. No es de extrañar que la puertollanera desee que su archivo fotográfico permanezca en la agencia Magnum cuando haya fallecido. Será entonces cuando    nuestros engolados y eficientes gestores culturales se acuerden de organizar en este país magníficas retrospectivas para homenajearla, con plañideras de tinta, ediciones especiales de sus catálogos y paquetes de viaje que incluyan hotel, entrada a la exposición y un bono-regalo de Vips con gorra y cantimplora. Así son los tiempos. Siento vergüenza y  mucha, mucha tristeza. Y un poquito de envidia también, que Antonio va asistir a su curso esta semana en la UIMP.

       Hallazgo feliz. El último regalo sorpresa en la noche de mi cumpleaños. Entiendo que no fue casualidad el haberme encontrado ayer con Elvira en la Corredera. Me pregunta en un aparte por el origen del noctiluca de mi dirección de correo. Hace mucho que lo llevo incrustado, junto a mis iniciales (y no sólo ahí). “Sabes lo que significa, ¿verdad?”-me dice auscultándome con la mirada.  Todo tiene sus  porqués, que no motivos, y la remito a mi desatendido blog.  Me invita entonces a escuchar la canción del nuevo trabajo de Drexler que despertó su curiosidad por el asunto. El tema es una verdadera delicia. Para los padres que son y para los que serán. Gracias, Elvira.

       El  azar, de nuevo, me devuelve  con creces, en forma de luminosas señales, el polvo de nube que arojase al aire un buen día. ¿O será tal vez el mar quien me las traiga?

      El País 

       Es mi manera de desearos a manos llenas a tod@s los que os asomáis por aquí, de forma puramente fortuita o deliberadamente cómplice, la gatuna fortuna: que los dioses nos alumbren en la zozobra tempestad de lo humano (que nos complicamos mucho para lo insignificantes que somos). Que en 2010 nos saluden deshechas las almohadas para desayunar; que sintamos la perplejidad del que contempla la vida como una feliz tentación a la que asomarse; que los genios regresen a las lámparas vacías y los espejos mágicos sean piadosamente mentirosos. Que nos traiga solitarias tertulias de tinta y canciones a media luz con las musarañas; consuelo en las penas de amores y para las astillas del alma; trenes a los que subirnos a transitar la emboscada senda del otro y habitar en un mundo más justo y cercano. Que sea un año preñado de instantes, efímeros o eternos, por los que haya merecido la pena llegar hasta esta página del cuento.

       Salud, besos y albricias para estrenar década.

            Me acabo de enterar de la noticia en el Telediario y el postre sabe a nada. Carlos del Amor nos cuenta que sólo hace dos horas que ha fallecido y ya estamos echándole de menos. Así era y así será Don José Luis López Vázquez.

            Yo no voy a hacerlo porque sé que en las próximas horas correrán ríos de tinta sobre su figura y se repasará su dilatada trayectoria. Veremos flashes de sus mejores y más celebradas apariciones en pantalla. Incluso habrá quien se atreva a recordar intervenciones menos felices y a airear los trapos sucios del actor. Rajadas en caliente, de corpore in sepulto, que tanto se estilan en los bajos de alguno de los botones del mando a distancia.

            Me vienen a cabeza muchas de las películas en las que intervino, tanto las que hoy se consideran de culto  como las que veíamos hace algunos lustros en la sobremesa de los sábados, ésas que años después fueron la columna vertebral de Cine de barrio (Plácido, El Verdugo, Atraco a las tres, La cabina, La prima Angélica, Sor Citroen, El turismo es un gran invento…)

            Sin embargo el papel que con más cariño recuerdo es el de aquel padrino entrañable de la saga de La gran familia (La familia y uno más, La familia, bien, gracias y La gran familia, 30 años más tarde), prototipo de españolito de los sesenta, que bajo su inconfundible bigotillo y sus divertidos cabreos  escondía un tipo tierno y generoso con los suyos.

            Se nos va otro pedacito gigante del cine español. Hoy estamos más tristes.

            Don José Luis López Vazquez, padrino búfalo. Descanse en paz.

   

    Después de andar perdido por una verdadera jungla de miles de metros cuadrados de arte en venta, con el paladar visual seriamente saturado, nada mejor que zambullirse en el verde de otros bosques: en  manso refugio de ciervos, en el suave murmullo del agua, en el rumor de  las hojas por las que se cuela tierno el sol que te calienta, en la hierba fresca de la ribera, en la sedosa música de la luz calma del domingo…

    Muy cerca de aquí, la Naturaleza se ofrece voluptuosa, como una madonna italiana de negro y largo pelo, que te acuna celosa entre sus grandes pechos: Sierra Madrona la llaman.

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       Para la cita de este año a la Feria llevaba como compañía a mis alumnos de Bachilerato de Artes por un iniciático viaje de dos días que comenzó en la muestra La sombra en la Sala de las Alhajas, continuó por el Museo del Prado y la fabulosa retrospectiva sobre Francis Bacon, y que terminó con nuestros huesos en la performance de Félix Fernández y Andrés Senra, titulada Venganza. Resulta reconfortante adivinar en los ojos de alguno de mis pequeños saltamontes la emoción que yo mismo experimenté años atrás, delante de alguna obra de Velázquez  o de esos seres atormentados de Bacon, al sentir como momento único e irrepetible la contemplación íntima de una obra original, que estaba allí para sólo para ti, en ese preciso instante, hablándote, mirándote, como lo ha venido haciendo con el resto los mortales que ya no están a lo largo de los siglos. Y es que para que se le erice a uno el vello de repente no hace falta montarse en una montaña rusa.

       Lo que no me puso los pelos de punta, aunque sí me hizo sonreir (que no es poco), fue este hallazgo en Arco: un políptico de Joaquín Ivars, Sin título, 1997.

Hasta aquí todo normal. Pero fijaos bien en lo que pone en el rótulo:

       ¿Error tipográfico? Ojalá no lo fuera para poder llevarnos a casa,  incluso por piezas, lo mismo un Barceló que un Ibarretxe de cejas enhiestas, o una Montse Nebrera de la vida. De esta manera los quitaríamos definitivamente del mercado. Se me ocurre que  podríamos subastarlos, especular con ellos, o  hasta dejar que nos los robasen para que no aperecieran de vuelta nunca, nunca…

       Otro de los hallazgos felices de la tarde del viernes en Arco ha sido Carlos del Amor, que estaba trabajando para sacar un corte  por la noche en el Telediario. Le cuento que vemos Tras La 2 enlatado en clase y le gusta. Me pregunta por ti, Antonio, y te manda recuerdos.

       Como te digo una “co” te digo la “o”. Hace dos fines de semana nos dimos un garbeo por la ciudad. El tiempo nos acompañó. Y tengo que reconocer que luce muy guapa y repeinada.

       Nos impusimos la sacrificada tarea de disfrutar de sus encantos: ese paseíto por el puente hasta Triana, esas gambitas al mediodía con su maridaje de fino; perderse en los secretos rincones de los Reales Alcázares, el oloroso dulce con su poquito de ibérico en el barrio  de Santa Cruz…

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       En su columna del día 6, Antonio Sempere alude a la felicidad por comparación. Difícil cuestión la de la felicidad. Tal y como están las cosas, sintiéndome un privilegiado, resultaría tan odioso decir que eres feliz como quejarse de lo contrario. Supongo que la felicidad es un estado de ánimo, algo por lo que sólo nos preocupamos cuando no nos sentimos felices. La felicidad consistiría, por tanto, en  no experimentar que se es infeliz, ¿no? Siempre les cuento a mis alumnos aquello que dijo Picasso cuando le cuestionaron por la inspiración: decía que no creía en ella, pero si le venía que le pillase trabajando. Pues bien, yo no sé exactamente en qué consiste la felicidad. Pero, si la encuentro, seguro que me sorprende en plena faena peregrinatoria.

       El incienso ya perfuma las despejadas arterias del centro para recordarnos que se preparan a conciencia para su Semana Grande. Las mismas calles que aparecen empapeladas con el rostro de la chica desaparecida. No sé si con el objetivo o  la esperanza real  de que la encuentren con vida (los precedentes no invitan al optimismo), pero sí para bajarnos los pies a la tierra  y no olvidar que aún pasan cosas como ésta. Y que la atrocidad es tan humana, por desgracia, como la majadería o la  mismísima felicidad. Lo de reencarnarse en gato de Formentera o en cualquier otro animal no es ninguna tontería.

       Era el cine de mi barrio. El Cabrera Vistarama de la calle Julio Pellicer. Allí asistía de crío a aquellas sesiones infantiles de la matinal de los sábados. Todavía recuerdo el olor de la moqueta desgastada y lo enorme que se me hacía la escopada pantalla. En el entresuelo estaba el ambigú donde, si me llegaba el presupuesto, podía comprar las tiras de ositos rojos o los chimos (el morado era el más rico) que tanto me gustaban. Desde allí arriba se podía ver la película, en un pequeño aparte, sentado en un par de minúsculas mesitas de curvas setenteras en color naranja, a través de un ventanal de grueso acetato muy arañado.

       En este cine he visto de todo: asistí al estreno en el 78 de Superman, cogido de la mano de mi hermana Inma, esperando una cola que daba la vuelta a la manzana; exqusiteces varias como Chispita y sus gorilas, Las aventuras de Enrique y Ana, Mi amigo el extraterrestre  (Louis de Funes) y hasta Moonwalker (nunca pensé que confesaría todo esto, je, je). De aquellos barros vienen estos lodos ( supongo que así justifico el poliédrico poso incierto de mi cultura visual ) 

       Esta sala tenía un encanto especial. Y atravesó  altibajos. Estuvo cerrada un tiempo y se reabrío en los 90. Pero no sobrevivió a la moda de los  flamantes multicines con  amplio aparcamiento, asientos grandes, palomitas también enormes y pantallas minúsculas. Corrieron la misma suerte que el Vistarama el cine Santa Rosa, primero, y el Isabel la Católica, después; últimos espacios fieles, pese a  la raquítica taquilla, al cine de autor europeo y  patrio,  que sucumbieron finalmente a la dictadura de las producciones USA y a la especulación inmobiliaria. 

       Por eso Vistarama  es el nombre que he elegido para  que figure en la lista de los lugares comunes donde ir dejando  todos aquellos  post relacionados con  las artes pantallares varias (imagen, foto, cine, televisón…).